她试图转动眼珠，视线所及，是一个佝偻着背、穿着破旧葛衣的老妪背影，正背对着她，在角落里一个冒着热气的陶罐前忙碌。

炉火的光映着她花白的头发和枯瘦的手。

她竟然……没死？

这个认知带来的不是狂喜，而是一种沉重的、令人窒息的茫然。

那穿心一剑的冰冷触感，濒死时无边无际的黑暗，如此真实。

她甚至能清晰地感觉到那瞬间撕裂般的剧痛和生命急速流逝的空洞感。

可此刻，胸口被层层粗布包裹着，每一次呼吸都带着钝痛，提醒着她那并非虚幻。

老妪似乎察觉到了她的动静，缓缓转过身。

一张沟壑纵横、饱经风霜的脸上，眼睛却异常清亮平和，带着洞悉世事的沧桑。

她没有问她是谁，只是将一碗药汁端到她唇边，声音沙哑：“喝下去，有人多管闲事把你送到老身这儿来，阎王不收你，就好好活。”

没有解释，没有多余的言语。

沈矜雪顺从地，几乎是麻木地，就着老人枯瘦的手，小口吞咽着那苦涩到极致的液体。

药汁滑过喉咙，带来一丝微弱却真实的热流，这陌生的苦味，这简陋的茅屋，这不知名的老妪，成了她沈矜雪“死后”的全部世界。